iskald

He tachado lo que significaba. En diciembre no

insistes en mi nombre y

borras lo que seré. Soy 

una artista del amor,

una creadora de ideas.

No sé hacer un oficio de nosotros.

Krisepakke

Sé yo, sé un rato yo. Diferente a lo que esperas que sea, diferente a mi imagen. Siéntete orgulloso de mí, sácame a pasear. Presume de ser yo. Dibújame una lágrima, llórame.

Come.

Frihet

Hago lo que me sale del coño, bailo cuanto me sale del coño. Me gusta insultar cara a cara, aunque ser diplomática por la espalda. Quiero ser vulnerable a través de las decisiones que tomo, tengo pesadillas cuando yo me equivoco. Me muerdo la boca mezclando el plástico con la materia orgánica. Se me multiplican los ojos cuando escucho música. Mato si me mienten.

Me pongo a llorar si no me dejan.

Fuera de control

Tengo muchas sensaciones escondidas en pequeñas partes de mi cuerpo, terrenos propios e imperecederos. Cada día que paso lejos del mundo más retumba el eco de mis convicciones. Me encanta mi voz, por primera vez. También sé lo que no soy.

Estoy radiante de verdad y de sencillez, pletórica de lo cotidiano y de lo mío. Lo que está fuera de control es maravilloso, por primera vez. 

Tengo unas ganas de gritar tan grandes y en tantos idiomas... No puedo encontrar las palabras para describir algo que ha cambiado mi estructura cerebral. Puedo intentar dibujarlo, pero no sé si tengo suficientes colores. Puedo intentar tararearlo, pero mi garganta no puede interpretar tantos sonidos a la vez. Puedo intentar serlo, de dentro hacia afuera, como cada día. 

Puedo ser feliz, como cada día.

Vinter

No se me olvida, no se me van a olvidar las veces que he muerto, los días en que me apagué y vibré. He tragado cien venenos, he llorado de alegría y he visto a la virgen. Por cada una de las veces que viví me maté, por vivir siempre.

Día tras día he desechado lo que sabía, para reír en ti más tiempo y fingir que yo no dormía mientras jaleaba. Las horas de sueño eran más y más, siempre fuera de la cama. Siempre al máximo, sin conocer las medias tintas que pintabas en mi espalda con la escarcha del congelador.

Es invierno en la calle y en el pecho, es el ártico en mi habitación.

Espiral

Me tomo un café, me ducho y plastifico mis pestañas cada mañana para no salir sin chubasquero. No me importa que vayan a deshacerse en esfuerzo con el paso de las horas. Termino vencida y calada, sobre mí misma, viendo un puto borrón y con unas ganas suficientes de volver a conectar los cables al día siguiente, bajo una piel ya seca.

Amasas mi cuerpo hasta convertirlo en una bomba de relojería, que estallará en las manos cada vez que roces el temporizador. Pierdes el control, a mí. Mueves unos hilos finísimos, que son mis venas, haciendo una trenza de espiga agarrada al corazón. Me pincha cuando me muevo, cuando respiro y estudio. Se afloja contigo delante.

Cada vez.

Alguien

¿Quién te ha amado tanto como has hecho tú?

Recuerdo estar tumbados, comiendo, viendo la vida pasar sin que importara demasiado. No me olvido de agarrarnos el pecho para que no se saliera todo lo que estallaba por dentro. También se difuminaban las obligaciones y la comida sabía tan, tan deliciosa... Hemos querido muy alto, muy distinto.

Menciona una persona que te haya querido, por un solo segundo, desde lo más profundo de su estómago. Un solo instante en el que os pudiérais mirar desde la misma altura, un suspiro intensísimo.

Sé lo que es el amor.

Dime un nombre.